Le c½ur d'un homme qui parle au lieu d'agir est comme un jardin plein de limaces. Quand elles finissent par tout détruire, le jardin est comme couvert de glace. Et si la neige vient à tomber, on y voit que la trace des oiseaux. Et si les oiseaux viennent à s'envoler, on dirait des aigles tout la haut. Et quand le ciel est en colère il gronde comme un lion en cage. Et si nous verrons les jeunes rouvert, il ne reste que ses douleurs et sa rage mais qd on a que ses malheurs en tête c'est comme si on nous serrait le c½ur très fort. Et si de peine notre c½ur s'arrête tout le reste s'arrête : c'est la mort.
